Sobre el infinito.
Que no es infinito. Pero sí.
Sobre la caricia.
Que no es infinita. Pero sí.
Sobre aquello que duele.
Lo que duele.
Lo que duele.
Duele.
Sobre el árbol
de hojas rojas.
Infinito.
Y tus manos
dolorosas.
Dolorosas.
Las heridas de mis manos.
Fue mi gato. Que profundas.
Y las marcas. ¿Infinitas?
Ahora son mías. Yo mando. Yo decido.
Ahora son mías. Si las muestro, las maquillo o las ignoro.
Fácil. Las ignoro.
¿Sobre qué?
El infinito.
¡Ah! El infinito.
No me importa. Es absurdo.
Infinita la muerte. Pero absurda.
Tus caricias. Pero absurdas.
Infinitos tus besos...
Sí.
Absurdos.
Infinita tu piel. Absurda.
Esa no.
Dolorosa.
Nada más.
Pero absurdo tu llanto. Sin fin.
Doloroso.
Molesto.
Sin remedio.
Y el árbol.
Y sus hojas. Caen.
No se seca.
No se muere.
Esa tierra
de hojas rojas.
Me salpican.
No se secan. Ni se mueren.
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